Когда гиацинты проистекут из-под ночи,
Белые, как шерсть первого пострига,
На тех перекрестках, где раньше стояли виселицы,
Призывающие своим качанием имя Господа,
Протыкающие велон ночи своими пиками,
Прокаженные в своей заразе, в своем трещании -
Там, где сейчас ничего не растет и не тлеет,
Где даже ветер обходит кругом в молчании,
Закрыв лицо капюшоном, накинув четками
На шею лысой горы, обнажившей череп,
Сухие кусты и вереск, "Angelus" читающий,
Растущий таким же простым и широким "Радуйся"...
Когда прорастут кресты, зацветают тернии,
И пустят корни насквозь голубые тисы,
На камнях, целованных дьяволом, инеезамерзших
От зла процелованных слов... "Ite, Missa
Est".