Где это водится такой улов, который не кончался бы вечно?
Чтобы рыбы вылавливались, воскресали, а после бы снова тонули.
В этой вселенной плохих стихов, разорванных книг, изувеченных,
Костлявых минут и оскалов из стали, каждого ждет своя пуля.

Мне - все равно - несчастый случай или туберкулёз:
Несчастных случаев и так вдоволь, и крови уже предостаточно.
Даже не важно - следы это пепла с пожарища или колёс
По размытой дороге, словно выплюнутой каким-нибудь бешеным жвачным.

И вот ты, (едва вернувшись из Вены), уезжаешь к каналам Венеции -
Считывать манускрипты домов, а после - пить рассветы бокалами.
Я же немного покашляю кровью и привыкну пока к новой фортеции,
К своей белой больничной палате, как к замку с мокричными залами.

Брось ты эту игру, вечер, спорить - чьи круги под глазами темнее.
Тебе у меня никогда не выиграть, как и морю не обыграть меня в молитвы.
Пусть это будет свинец в вену, отрава с запахом клея,
Мне все равно уже. Лишь бы только заглушить эти хрупкие хрипы.

Я не боюсь тут ничего напророчить - (рубашка промочена ветром) -
Просто иногда так сцепит горло, что уже не замечаешь, что думаешь.
Вроде ступаешь так непорочно, а оказываешь напрочь испетым,
Как последняя песня горлицы, сброшенная камнем наотмашь.